Здравствуйте, дорогие мои (в этом месте смех Регины Дубовицкой).

30.08.2012


В колонках играет - Lily Allen-Shame For You(Alright, Still)
Пишет вам вот уже 5 дней вольная пташка.
Вообще, отдых, магазины, Герои 5 (Повелители Орды, кстати), новый mp3-плеер и прочие прелести безработной обеспеченной жизни не способствуют желанию писать в дневник. Ибо! Ибо у Даши всё спокойно. В принципе, имеется вариант с новой работой. И над ним с сегодняшнего дня я усиленно думаю.
Есть мнение, что человек, который готовить не умеет, у которого даже рыба выпрыгивает из тарелки, когда он греет её в микроволновке, который в социальном плане – полный ноль (то бишь – ни семьи своей, ни детей), должен реализоваться хотя бы в работе, пока остальное к нему не придёт. Сдаётся мне, буду реализовываться. Хотя бы пытаться.
Ещё есть хорошая новость – ближайшие дни я буду адын, савсэм адын. МамА и папА едут в Шарью. Сие – повод с кем-нибудь хорошим увидеться. А потом через пару дней снова что-то параноидальное появится: у кого хлопнула форточка - вздрогнула, у кого дверь? Как когда слушаю «Thriller» Джексона - там на 3 минуте 12 секунде есть очень страшный звук – вроде тварь какая-то ухает – вот на этом моменте я тоже всегда вздрагиваю. Кто ел из моей миски? Кто сидел на моём стуле? Кто спал на моей кровати? Последний вопрос особенно нравится.
Есть момент не очень – вляпалась рукавом любимого махрового халата в пожёванный Орбит, который выбросить забыла. Мораль: нефиг жить в свинарнике. Хотя попытка навести порядок предпринята была. Нашла в столе древний ежедневник. Даже и не помнила, что где-то валяется дневник с мыслями, приправленный стихами собственного сочинения. Страшно было читать: и слог не очень, и о скоротечности жизни как-то много. Нормальные-то люди в 17 лет о любви писали…
Себе - школьнице я, если честно, поражаюсь. И даже студентке поражаюсь. Потому что успевала кучу всего делать, не напрягаясь. А в последнее время меня можно было характеризовать словом «задолбыш». Помню, в 9 классе успевала к экзаменам готовиться, и в театралку бегать, и ещё зависать у Кости. И ещё у Серёжи... А в 11-м – к экзаменам готовиться, на курсы ходить, к репетитору… и зависать у Кости. Костя – моя скорая помощь в определённые моменты…Появляется, когда тебе нужно, и уходит, когда тебе становится хорошо. Жаль его из-за этого, но сделать всё равно ничего не могу. Не получается любить... Инвалид...

Всё-таки мне кажется, что лучшие посты пишутся, когда на душе неспокойно. Плохое или хорошее «неспокойствие» – не важно.
Только без него дневник умирает.
Мой – умирает.

P.S. Хочется сделать что-то, совершенно нехарактерное для себя…
Симпа от кого?

P.P.S. А ещё отец, сделав гадость, а потом, подумав, что можно и прощенья попросить, и получив ответ "Простила, а теперь уйди от меня, пожалуйста", говорит "Ты меня, что? Не любишь? Я могу ведь завтра и умереть. Хочешь? Могу повеситься".
Ну, не дурак?